Nazar !

Regards sur quarante ans de littérature pour la jeunesse dans le monde arabe, à Marseille

« Depuis toujours, je garde des « petits riens » qui peuvent sembler sans importance mais qui me rappellent certains moments de mon existence. Quand je les regarde, les jours anciens se mettent à revivre dans leur moindre détail. Sur cette page, j’ai mis quelques échantillons de faits que j’ai pu conserver»[1], écrit Muhî al-Dîn al-Labbâd en ouverture de son Carnet du dessinateur, recueil de considérations autobiographiques et de réflexions culturelles et artistiques d’un des plus grands illustrateurs du monde arabe. L’ensemble de l’oeuvre pour la jeunesse de Muhî al-Dîn al-Labbâd, ainsi que sa magnifique revue « Nazar ! » sont actuellement visibles à Marseille où l’association Fotokino et la maison d’édition Le port a jauni vous proposent leurs « Regards sur quarante ans de littérature jeunesse dans le monde arabe », un voyage graphique, linguistique, sociologique plus amplement présenté dans ce billet des Carnets de l’IREMAM.

Exposition « Regards sur quarante ans de littérature jeunesse dans le monde arabe » au Studio Fotokino, 33 allées Gambetta, Marseille 1er, ouvert du mercredi au dimanche de 14h à 18h30


[1] Extrait du Carnet du dessinateur, écrit et illustré par Muhî al-Dîn al-Labbâd, traduit de l’arabe (Égypte) par Yves Gonzalez-Quijano, Mango/IMA, 1999

« Elle, elles deux et elles », deuxième chapitre

Dans le premier chapitre d’Elle, elles deux et elles (هي هما هن, Dâr al-Khayyiât al-Saghîr, Beyrouth, 2010), Nadia la nouvelle de la classe est vue de l’extérieur (lire ce billet). Dans le deuxième, « Elle » devient narratrice de sa propre histoire et au milieu des autres, ne sait pas où se mettre. Des bâtonnets de bois sont rangés deux par deux, côte à côte, même couleur, le rang serré bâti par les autres élèves ressemble à une barrière. Dans les interstices de ce mur fermé, des flèches en pointillés essaient de s’insérer, Nadia cherche sa place. Les élèves de petite taille, les moyennes au milieu et derrière les grandes, Nadia est moyenne, donc, elle se met au milieu.

Mais elle est plus lente que les autres, sa « jambe de clef » part sur le côté et sa main ouverte suggère qu’elle est déséquilibrée. Nadia est dessinée de dos dans une perspective ascendante. Elle se retourne et derrière elle, les autres sont des piques de bois qui font masse et la poussent dans le sens indiqué par la flèche. Comme dans un jeu de quilles, l’enfant handicapée pourrait être « dégommée ».
Page après page, Nadia continue de chercher sa place. Devant, derrière, avec les autres, rien ne va, elle cherche encore puis trouve la solution : il lui faut partir plus tôt que les autres, non pas dans le rang mais à côté ; ainsi qu’elle entre à l’heure en classe. En marge du rang, Nadia a trouvé sa place.

Elle, elles deux et elles raconte l’histoire du handicap physique perçu de l’intérieur de l’être. L’auteur, Nahlâ Ghandûr, est elle-même handicapée et le livre trouve toute sa puissance dans cette narration portée par une voix intime. Cette voix est d’autant plus audible qu’elle fait écho à un autre récit, extérieur, relatant la difficile rencontre de l’Autre et la fonction libératrice de la parole (voir le premier chapitre).

Plusieurs livres jeunesse libanais ont récemment abordé la question du handicap physique ou mental. Dès l’année 2002, Dâr al Hadâ’iq publie Mon ami préféré (صديقي المفضل), l’amitié entre  une petite fille et un garçon aveugle dont la cécité est évoquée par ses yeux perpétuellement fermés. L’histoire raconte qu’il est un enfant comme les autres, joueur et aimable. Dans Deux histoires (حكايتين, en 2006), la même maison d’édition revient sur cette thématique à travers les aventures d’un musicien et d’un peintre dont on découvre à la fin du récit qu’ils sont respectivement aveugle et sourd.  Le texte insiste sur le talent artistique des deux enfants qui remportent des concours et font la fierté de leurs parents. Les enfants handicapés physique ont autant de capacités que les autres, voire développent des dons particuliers, ils méritent autant que les autres d’être aimés et reconnus, signifie ces livres aux enfants libanais.

En 2003, Mon frère est différent (أخي يختلف, édité par la fondation Tâla) aborde ouvertement le sujet du handicap mental et raconte l’histoire d’un petit frère dont la vie au quotidien et le comportement sont, presque, normaux. Il s’habille tout seul mais ne sait pas mettre sa ceinture, il est toujours content, il indique avec ses doigts qu’il a trois ans tout en soufflant ses cinq bougies. Ce frère différent est trisomique, mais seule l’illustration permet d’emblée de découvrir la nature réelle de son handicap.

Sans être un phénomène déferlent, les livres sur le handicap se multiplient dans la production libanaise, et cette thématique est récente. On est tenté alors d’émettre une hypothèse : ce thème pourrait être une façon d’évoquer l’étrangeté et la différence en appelant à la tolérance et la conciliation, sans aborder d’autres formes de distinctions, sociales, religieuses qui demeurent douloureuses et peu traitées par le livre jeunesse, bien qu’omniprésentes dans la société libanaise ? Dans Elle, elles deux et elles, le livre fait lui-même le chemin et élargit la question du handicap physique au thème de l’image et de la difficile approche de l’Autre.

© Pour toutes les images : Dâr al-Khayyiât al-Saghîr

 

 

هي، هما، هن، الفصل الثاني

في الفصل الأول من  » هي، هما، هن » ( دار الخياط الصغير، بيروت، 2010)،تُقدم نادية، تلك التلميذة الجديدة، من خلال وجهة نظر خارجية ( انظر التعليق الخاص بالفصل الأول) . أما في الفصل الثاني، فإنها  » هي » تصبح رواية حكايتها…  وسط الأُخريات، لا تعرف نادية أين تقف. الأخريات عصي صغيرة من الخشب تصطف كل اثنتين منهما جنبا إلى جنب، عصي لها كلها نفس اللون، تنتظم في صف متماسك يشبه الحاجز المنيع.

و ما بين الشقوق الضيقة لهذا الحائط الصلب، تحاول بعض الأسهم، المرسومة بالنقط، جاهدة أن تفتح لنفسها طريقا… نادية تحاول أن تجد لنفسها مكانا. التلميذات قصيرات القامة تقفن في الأمام و متوسطات القامة في الوسط و الطويلات في الخلف، نادية متوسطة القامة، تبقى إذن في الوسط.

غير أن نادية حركتها أبطأ من حركة الأخرين، »رجلها المفتاح » تنحو بها جانبا و يدها المفتوحة توحي بأنها لا تستطيع الحفاظ على توازنها. نادية ترسم من ظهرها من خلال منظور تصاعدي. تلتفت إلى الوراء و تبدو خلفها  الأخريات كتلة من أوتاد خشبية تدفع بها في اتجاه السهم. و كما في لعبة الأوتاد، الطفل المعاق عرضة ل »التخليص عليه ».

و على مدار تعاقب الصفحات، تستمر نادية في البحث عن مكان لها. في الأمام، في الخلف، مع الآخرين، بلا جدوى، تستمر في البحث ثم تجد حلا : عليها أن تشرع في الحركة قبل الأخرين، لا داخل الصف بل بمحاذاته، هكذا يمكنها أن تدخل الفصل في الميعاد. على هامش الصف، وجدت نادية مكان لها.

« هى، هما، هن » تحكي قصة الإعاقة الجسدية كما تعاش من داخل النفس. الكاتبة نهلة غندو، تعاني هي نفسها من هذه الإعاقة، و من هنا يكتسب الكتاب قوته، يكتسبها من الصوت الخاص للسرد. يفرض هذا الصوت الخاص نفسه بشدة حتى يغدو امتدادا لقصة أخرى، خارجية هذه المرة، تحكي عن هذا اللقاء الصعب مع الآخر و هذا الفعل التحرري للكلمة ( انظر الفصل الأول).

من الجدير بالذكر أن عددا من كتب الأطفال اللبنانية قد سبق و تناولت مسألة الإعاقة الجسدية أو الذهنية. ففي عام 2002، نشرت دار الحدائق، قصة بعنوان  » صديقي المفضل » و هي تدور حول الصداقة التي تنشأ بين طفلة وولد ضرير، ولد يظهر دائما مغمض العينين، و يبين السرد كيف أنه طفل كالآخرين، ودود و محب للعب. و في قصة  » حكاياتان » ، ( 2006)، تعود مرة أخر دار النشرذاتها، لتناول نفس الموضوع ، و ذلك من خلال مغامرات موسيقي و رسام، نكتشف في النهاية أن الأول مصاب بالعمى و الثاني بالصمم. و يبرز النص الموهبة الفنية للطفلين اللذين يحصدان جوائز المسابقات و يكونان مصدر فخر للعائلة و محل تقديرها. إن الرسالة التي تصل لأطفال لبنان عبر هذه الكتب مفادها  أن الأطفال المصابين بإعاقة جسدية لديهم قدرات لا تقل عن قدرات الأطفال الأخرين، بل و أنهم قادرون على تطوير بعض المواهب و القدرات الخاصة، كما أن جدارتهم بالحب و الاعتراف لا تقل عن جدارة الأخرين بهما .

وفي عام 2003، صدر كتاب « أخي يختلف » عن مؤسسة طلا ، وهو يتناول بطريقة مباشرة مسألة الإعاقة الذهنية، و ذلك من خلال حكاية أخ صغير تبدو حياته اليومية و تصرفاته، « شبه » طبيعية. يرتدي ملابسه وحده لكنه لا يعرف كيف يضع الحزام، هو دائم الابتهاج، يشير بأصابعه أنه يبلغ من العمر ثلاث أعوام في حين أنه يطفيء خمس شمعات في تورتة عيد الميلاد. هذا الأخ المختلف هو طفل منغولي و  الرسومات فقط هي التي تتيح اكتشاف الطبيعة الحقيقية لإعاقته.

إن كتب الأطفال التي تتعرض لمسألة الإعاقة تتزايد في لبنان –  دون أن يمثل ذلك ظاهرة متواترة –  وبما أن طرح هذا الموضوع يعتبر حديث من الناحية الزمنية، فإننا نميل إلى اقتراح التفسير التالي : قد تكون الإعاقة وسيلة لتناول فكرة الغرابة والاختلاف مع الدعوة للتسامح و التصالح، و ذلك دون الإشارة لأوجه تمييز أخرى، أوجه تمييز ربما اجتماعية أو دينية تظل مؤلمة و لا تتعرض لها كتب الأطفال إلا نادرا، رغم شيوعها في المجتمع اللبناني.

 في « هي، هما، هن » يسير الكتاب على هذا النهج و يوسع من مسألة الإعاقة الذهنية، فتمتد لتشمل صورة الآخر و التعاطي الصعب معه.

© دار الخياط الصغير
ترجمة بالعربية رانيا فتحي
Traduction en arabe : Rania Fathy


« Elle, elles deux et elles », premier chapitre

Le livre commence avec « elle », la nouvelle élève récemment arrivée dans l’école, présentée par la deuxième « elle », la narratrice, puis les « elles » entrent dans l’histoire, les autres élèves formant une masse impersonnelle. Elle, elles deux et elles, publié par les éditions du Petit tailleur (هي هما هن, Dâr al-Khayyiât al-Saghîr, textes de Nahlâ Ghandûr et illustrations de Janâ Trâbulsî, 2010) est un livre à plusieurs voix : deux narratrices, deux chapitres pour la découverte d’un univers scolaire, métaphore du monde. C’est une histoire sur l’image de l’autre et la délicate appréhension d’autrui, sur la différence avec en filigrane, le handicap physique.

Le petit format cartonné, les pages intérieures quadrillées ou rayées à l’anglaise, évoquent d’emblée le cahier quotidien sur lequel s’enregistrent les considérations philosophiques, les pensées intimes : un « bloc note » comme l’indique la page de titre. Petits carreaux, étiquettes, règles, compas, horloges et papier millimétré rappellent aussi le cadre réglé, réglementé et régulé de l’école. Nous entrons dans l’univers intime et quotidien des « elles », qu’aucune aventure n’anime vraiment hormis l’arrivée d’une nouvelle.

L’illustration de Elle, elles deux et elles est une mise en scène graphique, presque cinématographique, d’une rencontre entre deux « elles » et traduit visuellement le cheminement intérieur qui est à l’œuvre lorsque l’on apprivoise « l’autre ».
En tête du premier chapitre, cette phrase : « Mes yeux n’entendent pas les mots », qui produit en arabe le même effet étrange et poétique qu’en français, mais évoque aussi la réprimande faite à l’enfant désobéissant qui « n’écoute pas ce qu’on lui dit». « Mes yeux ne sont pas sages », donc. L’œil est dessiné de face et de profil sous forme d’un globe oculaire inséré dans une rosace géométrique, comme tracée par un écolier appliqué.
L’œil de la narratrice n’est pas sage, il scrute, zieute, dévisage et creuse cette nouvelle venue. Son examen méthodique et curieux est rendu par un traitement géométrique de l’espace soulignant sa précision et sa minutie. Le sens de lecture et la perspective concentrent le regard sur la grande chaise en premier plan. Les protagonistes en effet ne sont pas incarnées, la narratrice est une petite chaise située en arrière plan, l’objet de sa curiosité est une grande chaise en premier plan, avec un pied rafistolé. L’oeil du lecteur suit la perspective qui le guide de l’arrière vers l’avant, à l’exception d’un oiseau qui décolle en sens inverse, comme un regard rendu ?
« Je la regarde de loin, quand elle écrit, quand elle parle, quand elle s’assoit et se relève, quand elle marche, j’essaie de ne pas la regarder, mais je n’y parviens pas… ». La narratrice n’est qu’un œil, et dans le spectre de son inspection, la nouvelle prend forme, corps et nom. Elle s’appelle Nadia et apparaît en chair et en os dans un mouvement en spirale orienté par les regards, jusqu’au gros plan.

L’effet de zoom avant donne la sensation que la narratrice, l’observatrice, s’est rapprochée de Nadia. Comme dans l’histoire de la fourmi Nûra précédemment étudiée, l’image vient plus près de l’héroïne lorsque la narration évoque son état psychologique. Nadia rie, pleure. De loin, la narratrice la regarde, la regarde… Nadia tombe dans la cour, l’oiseau du début est posé sur son épaule, il est son compagnon graphique, son « fétiche ».

Ce traitement géométrique évoque aussi une cosmogonie : l’école est la métaphore du monde, dans le spectre du regard de la narratrice, on imagine une carte du ciel, autour du visage de Nadia, les larmes gravitent telles des étoiles, la nouvelle élève ressemble à une déesse qui fertilise le monde avec ses pleurs. On pense au livre de Dâr Onboz, Goutte après goutte…  finissent par faire une mer (نقطة ورا نقطة… يعملوا بحر, textes de Nadine Tûmâ, illustrations de Hibba Farrân, 2009), métaphore d’une création poétique et sensuelle du monde rendue par un traitement graphique « scientifique » parce que géométrique.

©Dâr Onboz

Un jour, Nadia regarde la narratrice. L’illustration est alors inversée : Nadia est en arrière plan, dessinée en pied elle a une jambe de bois, ou plutôt une « jambe de clef ». La narratrice prend corps pour la première fois, de dos au premier plan. La construction géométrique est rompue, Nadia engage la conversation avec la narratrice qui depuis longtemps l’examine de loin, elle la complimente sur sa jolie robe. De l’une à l’autre, les mots s’égrainent, la parole est un fil qui relie les deux filles par une courbe bouclée agrémentée d’oiseaux. Une balançoire est accrochée au fil : la discussion est un mouvement, un va-et-vient de l’une à l’autre.

Deux temps de la rencontre : à droite, la narratrice observe, les humains sont des chaises et le dessin est géométrique ; à gauche, par l’effet de la parole, les protagonistes s’incarnent et le dessin devient courbe.

Plus les filles se parlent, plus la conversation est fleurie. Page suivante, le fil de leur conversation est orné de roses, de fruits, d’animaux et les « elles », les autres écolières passent pour la première fois en arrière plan. Le fil des mots sort des deux bouches et se relie pour constituer un espace graphique commun, un mélange de pensées et d’idées échangées. Les deux protagonistes sont côte à côte, même taille, même traitement graphique, la narratrice et Nadia, avec sa jambe de clef.

Dès lors, Nadia est là, face à nous, en pleine page, gros plan sur ses yeux. On la reconnaît à l’arc-en-ciel sur ses sourcils et à l’oiseau qui l’accompagne. Nadia n’a plus le regard perdu dans le vague du ciel, le regard tourné vers l’intérieur d’elle-même, comme sur la couverture ou dans la page du gros plan affectif. Elle regarde vers nous, elle est proche de nous.

L’interversion narratrice/Nadia entre arrière plan et premier plan, le changement du traitement graphique d’une construction très géométrique à la courbe, l’incarnation des chaises en jeunes filles, le mouvement de zoom sur le visage de Nadia, le changement d’orientation de son regard d’abord perdu vers le ciel puis tourné droit sur nous… sont autant d’éléments d’une illustration construite qui traduit graphiquement le processus d’assouplissement « des angles », d’adoucissement et de rapprochement des êtres qui est à l’œuvre dans la rencontre de l’autre.
« Je ne regarde plus Nadia de loin, je la regarde de près et je parle avec elle » conclut la narratrice. Puis plus rien. Plusieurs pages vides au beau milieu d’un livre pour enfants. Comme une invitation à méditer cette première rencontre, à consigner des histoires intimes. Après les pages vides,  un nouveau chapitre commence, dont Nadia est la narratrice… (à suivre).

© Pour toutes les images : Dâr al-Khayyiât al-Saghîr (à l’exception de la mention Dâr Onboz)

هي، هما، هن، الفصل الأول

ينفتح الكتاب على ”هي“، التلميذة الجديدة التي قدمت مؤخرا إلى المدرسة، و التي تقدمها الراوية، ”هي“ الثانية. ثم تدخل في الحكاية ”هن“، التلميذات الأخريات اللائي تمثلن مجموعة عامة غير محددة الهوية.

 في هذا الكتاب ”هي، هما، هن“ (قصة من تأليف نهلة غندور، رسوم جانى طرابلسي، صدرت عن دار الخياط الصغيرفي عام 2010) نحن بإزاء قصة متعددة الأصوات : راويتان، فصلان لاستكشاف عالم المدرسة الذي يمثل استعارة للعالم. إنها قصة عن صورة الآخر، عن هذا التوجس المحرج منه، قصة عن الاختلاف، تتعرض أيضا بصورة أقل مباشرة لمسألة الإعاقة الجسدية.

بقطعه الصغير وورقه المقوى و صفحاته الداخلية المسطرة والمربعة، يشبه الكتاب الكراسة اليومية التي تسجل عليها التأملات الفلسفية و الأفكار الخاصة : إنه ”بلوك نوت“، كما تشير صفحة العنوان. كما أن المربعات الصغيرة  واللصائق  والمساطر والبراجل وساعات الحائط والورق المسطر تحيل إلى الإطار المنظم والمنتظم و المنضبط  للمدرسة.  ندخل إلى عالم « هن » الخاص و اليومي، الخالي من أية مغامرة حقيقية، سوى مغامرة وصول تلميذة جديدة.

تقدم رسوم ”هي، هما، هن“ رؤية إخراجية تشكيلية، بل وتكاد تكون سينمائية، للقاء بين ”هما“ و تعبر على المستوى البصري عن المسار الداخلي الذي تعيشه ال ”أنا“ حين تأنس ”للآخر“.
في بداية الفصل الأول، تطالعنا هذه الجملة : ”عيني لا تسمع الكلمة“ جملة ذات جرس غريب و شاعري غيرأنها تشير أيضا إلى هذا اللوم الذي يوجه للطفل المشاغب الذي ”لا يستمع إلى ما يقال له“. ”عيناي ليست هادئة“ إذن. و يظهر رسم أمامي و رسم جانبي للعين على هيئة مقلة داخل شكل وردة هندسي، كما لو كانت من رسومات تلميذ مجد.

 عين الراوية ليست هادئة، فهي ترقب هذه القادمة الجديدة وترمقها وتتفرسها و تحدق فيها. و يؤكد على هذا التفحص المستمروالفضولي للقادمة تعاطي هندسي مع المكان يشير إلى الدقة والوضوح. و يأتي المنظور و اتجاه القراءة ليركز النظر على الكرسي الكبير الذي يحتل مقدمة المشهد. الأبطال ليست مشخصة فالراوية هي الكرسي الصغير المتواجد في الخلفية. أما مثار فضولها فهو الكرسي الكبير المتواجد في مقدمة المشهد، الكرسي ذو الرجل المجبورة. تتبع عين القاريء المنظور الذي يقودها من الخلف إلى الأمام و ذلك باستثناء عصفور ينطلق في الاتجاه المعاكس كما لو كان نظرة مردودة.

”أنظر إليها من بعيد. أنظر إليها عندما تكتب، عندما تتكلم، عندما تجلس و تقف.  أنظر إليها عندما تسير، أحاول ألا أنظر و لكنني لا أستطيع.“ تصبح الراوية عينا كلها، و في طيف مراقبتها ، تتخذ القادمة الجديدة شكلا و جسدا و إسما. إسمها نادية و هي تظهر بلحمها ودمها في حركة لولبية توجهها النظرات حتى تبدو في لقطة وصفية كبيرة.

إن اللقطة المكبرة تعطي الانطباع بأن الراوية المراقبة قد اقتربت من نادية. و كما في  » نورا و قصتها » التي تناولناها سابقا، تقترب الصورة من البطلة حين يتناول السرد حالتها النفسية. نادية تضحك، نادية تبكي. و من بعيد تنظر الراوية إليها. تنظر و تنظر… نادية تقع على أرض ملعب المدرسة، تستقر العصفور التي أشرنا إليها في البداية على كتفها، إنها رفيقتها في التشكيل الرسمي… إنها « تميمتها ».

يشير أيضا التشكيل الهندسي إلى ايقاع الكون :  المدرسة هي استعارة العالم. في طيف عين الراوية، نكاد نتبين خريطة للسماء، و حول وجه نادية، تدور الدموع كأنجم. التلميذة الجديدة تشبه ربة تروي الأرض بدمعها. و تذكرنا هذه الصورة بكتاب « نقطة ورا نقطة… يعملوا بحر » الصادر عن دار قنبذ ( تأليف نادين توما، رسوم هبة فران، 2009) الذي هو استعارة لخلق شعري و حسي للعالم يبرزه تشكيل « علمي » كونه هندسي.

© دار قنبذ  

في أحد الأيام تنظر نادية إلى الراوية. ينقلب عندئذ الرسم : تكون نادية في الخلفية و تظهر مرسومة على شكل رجل، رجل خشبية أو بالأدق « رجل مفتاح » . تتخذ الراوية شكلا جسديا للمرة الأولى، و تصور من ظهرها في مقدمة المشهد. يكسر التشكيل الهندسي، تبدأ نادية حوارا مع الراوية التي تتفحصها من بعيد منذ وقت طويل و تبدي إعجابها بثوبها الجميل. بينهما… تتناثر الكلمات، تغدو الكلمة خيطا يجمع بين الفتاتين من خلال قوس مغلق مزين بالعصافير. على الخيط أرجوحة معلقة : الحوار حركة، بندول ما بين نادية و الراوية.

زمنان للقاء : على اليمين الراوية تتأمل و الأشخاص كراسي و الرسم هندسي. على اليسار و بفعل الكلمة، تشخص البطلتان و يتخذ الرسم شكل القوس.

 كلما تحدثت الفتاتان، كلما أزهر الكلام. في الصفحة التالية يتزين خيط الكلام بالورود و الفاكهة و الحيوانات و تظهر « هن »،التلميذات الأخريات، للمرة الأولى في خلفية المشهد.  يخرج خيط الكلام من الفمين و يتحد في مساحة شكلية واحدة  و في مزيج من الانطباعات و الأفكار المتبادلة. البطلتان الراوية و نادية برجلها المفتاح جنبا إلى جنب، لهما نفس الطول، نفس الشكل.

وانطلاقا من هذه اللحظة، تبدو نادية أمامنا، تحتل مساحة الصفحة بأكملها و تركز الكاميرا على عينيها. نتعرف على نادية من خلال قوس قزح الموجود على حاجبيها و من العصفور الذي يلازمها. نادية لم يعد لها تلك النظرة الشاردة في السماء، ولا تلك النظرة المنصبة على ذاتها كما في الغلاف أو في صفحة اللقطة الكبيرة التي تظهر انفعالاتها …. هي تنظر باتجاهنا، هي قريبة منا.

إن تبادل المواقع بين نادية و الراوية من مقدمة المشهد إلى خلفيته، و الانتقال من نظام تشكيلي شديد الهندسية إلى شكل القوس، وتجسد الكراسي على هيئة فتاتين، وحركة الزوم على وجه نادية، وتغيير وجهة نظرتها التي بدت أولا شاردة ثم اتجهت مباشرة ناحيتنا، كل هذه العناصر التشكيلية تعبر على المستوى البصري عن عملية تخفيف حدة  » الزوايا » وتحول الكائنات إلى كائنات رقيقة و متقاربة حين تلتقي « الآخر ».

« لم أعد أنظر لنادية من بعيد. أنظر إليها عن قرب وأنا أتحدث معها »، تقول الراوية .. ثم… لا شيء على الإطلاق. بعض الصفحات الخالية في وسط الكتاب. صفحات خالية كأنها دعوة لتأمل هذا اللقاء الأول أومحاولة لحجب قصص خاصة. و بعد الصفحات الخالية..  فصل جديد تكون فيه الراوية  هي نادية  (يتبع).

© دار الخياط الصغير
ترجمة بالعربية رانيا فتحي
Traduction en arabe : Rania Fathy 

« L’histoire de Nûra », la poétesse du désert (2/2)

Dans L’histoire de Nûra (éditions Asâla, textes de Fâtima Charaf al-Dîn, illustrations de Hiba Farrân, 2008), le texte rimé en référence à la poésie arabe classique articulé à une illustration évoquant tour à tour l’art pharaonique, les miniatures  des manuscrits et la poésie du désert, permet l’ancrage de l’histoire dans un contexte arabe. L’histoire demeure universelle, celle de la quête de l’individu soucieux de trouver sa place au sein du groupe et d’être aimé comme nul autre… (sur collectif et individualité, lire ce billet).

« Kân ya ma kân… Il était une fois, dans un pays tranquille, une drôle de petite fourmi nommée Nûra la gentille. » L’histoire commence dans la grande tradition du conte arabe, le texte rime, on pense à la poésie ancienne.  La première lettre est une lettrine, les mots sont organisés dans un cadre et entourés de motifs végétaux comme dans les manuscrits arabes. La typographie a été imaginée par l’illustratrice Hiba Farrân pour rassembler les quatre styles de calligraphies arabes et évoquer l’histoire de l’écriture dans une police de caractère syncrétique.
Page de gauche, l’image présente le héros, une héroïne en l’occurrence, dont la silhouette se détache sur le fond, telle une poétesse du désert pleurant sur les ruines de la tribu ayant levé le campement[1].
Qifâ… Arrêtons-nous un instant sur cette première illustration. À l’instar du syncrétisme calligraphique, elle rassemble des éléments qui l’ancrent dans un héritage arabe tout en révélant la culture picturale complexe et riche de l’illustratrice. Toute l’image évoque la miniature : « une fourmi égale petit égale miniature, d’où le fait que j’ai eu envie de travailler une illustration qui rappelle sans détours les miniatures arabes» (Hiba Farrân, entretien, mars 2011 à Beyrouth).

Lignes de force dans l'image N°1

La fourmi est au centre d’un paysage nu, baigné d’un soleil brûlant, qui évoque dans un même temps le désert et les rayons du pharaon Akhénaton. Le thorax de la fourmi est un cœur, un point d’équilibre de l’image et un axe autour duquel s’articulent deux formes d’aubergines qui s’achèvent en spirale. La spirale est la structure de base du personnage, récurrente sur son chapeau, dans son prolongement qui rappelle aussi la couronne pharaonique, au bout de ses chaussures. Elle est la courbe dynamique qui donne son mouvement au personnage immobile (au sujet de la spirale, lire ce billet). Le cœur de la fourmi est placé au point d’équilibre visuel du nombre d’or. Le mouvement des deux membres antérieurs guide le regard en direction des axes qui dynamisent l’image.

Une illustration arabe

« Nûra est l’histoire d’une inondation dans une fourmilière. Pour moi, l’inondation, c’est le Nil, l’Egypte avec l’histoire de Moïse, le cycle de l’agriculture. Donc j’ai situé l’histoire au bord du Nil. » Outre les rayons solaires de la première illustration, le livre est en effet rythmé par diverses références graphiques à l’Égypte : un horizon rectiligne bordé de végétation luxuriante et de palmiers. Et quand vient l’inondation, c’est un fleuve vu d’en haut qui déborde de part et d’autre sur des rives de terre couleur noire limon.
Autre référence, arabe cette fois, l’image de Nûra dans sa maison est particulièrement frappante parce qu’elle reprend, dans sa structure architecturale, les codes de la miniature. Nûra se prépare à partir, elle ne trouve pas sa place dans la communauté, elle est désespérée. L’architecture de sa maison est dessinée en coupe, distinguant le monde extérieur de l’espace intime.

© BNF, ms arabe 3929 et 5847, architectures intérieures

C’est ainsi que les miniatures arabes indiquaient l’espace privé, l’intérieur d’une bibliothèque, d’une taverne, d’un khân, d’une maison (sur ce sujet, lire Oleg Grabar, « The illustrated maqâmât of the 13th century : the bourgeoisie and the arts » dans Hourani AM, Stern SM, The Islamic city, Oxford, 1970). Tout au long de son illustration Hiba Farrân organise un va-et-vient entre surface et profondeur, macro et micro qui peut être relié à cet héritage des miniatures. Elle établit ainsi une perpétuelle mise en abîme de cadres dans le cadre, du social à l’intime, du collectif à l’individuel (lire ce billet).

La fourmi quitte sa communauté, l’illustration en fait une poétesse du désert. Plongée à l’intérieur de son être et versant la larme de son désarroi, Nûra chante le poème écrit sur la page adjacente, une qasîda sur la solitude.

L’illustratrice a volontairement fait le choix d’une nouvelle police de caractère, moins complexe et moins géométrique. La composition de la page est proche d’un manuscrit ancien : le texte est central, quelques ornements sont un écho graphique à la calligraphie et participent à l’harmonie de la page. En haut à gauche, l’oiseau est animé dans un mouvement courbé qui rappelle les formes rondes des lettres qaf ق , ya ي, noun ن, sin س en fin de mot, ou même du lam ل et des lettres emphatiques ص ط ظ. Les plantes dans les angles du bas accentuent le mouvement courbé et enroulé, pour guider le regard, donner un rythme à la chanson et participer à l’état sentimental de la fourmi. A droite, sous le visage de Nûra, c’est la nuit, les étoiles, la lune, on pense à Imrû al-Qaîs et au passage de sa mu‘allaqa[2] sur le désespoir au cœur de la nuit, les volutes nocturnes comme des vagues qui enveloppent l’homme. Page suivante, la fourmi est au désert, sur un sol nu que jonchent des cailloux, toute petite, elle est perdue au point d’équilibre de l’image.

Plusieurs raisons font que L’histoire de Nûra est une production graphique particulièrement intéressante : l’illustration prouve la maturité du projet pour lequel se sont mobilisés les illustrateurs arabes des années 70, à savoir créer une image arabe consciente de ses multiples héritages (art pharaonique, miniature, art populaire, images véhiculées par la poésie arabe, mais aussi, art byzantin, persan, occidental moderne et contemporain, bande dessinée américaine, belge, illustration soviétique, etc !). Dès lors, la forte identité de l’image tend à ancrer l’histoire de cette quête existentielle dans un contexte culturel, social et politique arabe.

© pour toutes les illustrations Dâr Asâla


[1] Le thème des pleurs sur les ruines du campement et la perte de l’être aimé est récurrent dans la poésie de l’Anté-Islam. En préface de la traduction qu’il a donnée des grandes odes arabes, Jacques Berque écrit : « Évoquons l’un de ces nobles errants, traqué par la sécheresse, la guerre ou la vengeance. Il arrête sa chamelle sur quelque trace imperceptible à nos yeux, identifiable aux siens. Il se trouble, chancelle. De ce presque rien qui l’entoure, il va faire jaillir, par une sorte d’anamnèse, des images d’amours aventureuses, une chronique de tribus, de chasses et de combats. Un poème sera né de la rencontre de deux vacuités : la déréliction du paysage et la perte de l’être aimé ». (Berque J, Les dix grandes odes arabes de l’Anté-Islam, Sindbad-Actes Sud, 1995)
Ainsi, l’ode d’Imrû  al-Qays s’ouvre-t-elle sur cette prière :
Qifâ…
Halte que nous pleurions au rappel
De l’Amie et du site au défaut de la dune

[2] O nuit, vagues et la mer, qui sur moi répandais tes volutes (…)
triste nuit aux étoiles fixées par des tresses de lin
à la surdité de la roche ?, traduction Berque J, op.cit.

نورا و قصتها، شاعرة الصحراء 2/2

يساهم التلاحم في قصة نورا (دار نشر أصالة، نص فاطمة شرف الدين، رسوم هبة فران، 2008) بين النص المقفى على نسق الشعر العربي الكلاسيكي والرسم الذي يذكر بالفن الفرعوني تارة والمنمنمات في المخطوطات وأشعار الصحراء تارة أخرى إلى ترسيخ القصة في إطار عربي. أما القصة فتبقى عمومية وهي قصة الفرد الذي يبحث عن مكانه في صدر المجموعة وعن محبة يختص بها من قبل الآخرين… (حول الفردية والمجموعة انظر هذه المقالة).
« كان يا ما كان في زمان الأمان نملة صغيرة و ظريفة ينادونها نورا اللطيفة ». تبدأ القصة على نمط تراث الحكاية العربية العريق، والنص مقفى فيذكرنا بالشعر القديم. الحرف الأول من الصفحة مزخرف والكلمات موزعة داخل إطار ومحاطة بالأشكال النباتية كما في المخطوطات العربية. والخط المستخدم تم ابتكاره من قبل الرسامة هبة فران ليدمج أنماط الخط العربي الأربعة وليذكر بتاريخ الخط العربي في خط ملفق ومبتكر.
على الصفحة المقابلة في اليسار، تقدم الصورة بطلة القصة كشاعرة في الصحراء تبكي على أطلال قبيلتها التي رحلت، وتبرز معالمها عن الخلفية.
لنقف لحظة عند هذه اللوحة الأولى. على غرار الخط العربي المبتكر الذي يقابلها، تجمع الصورة بين عناصر تربطها بالميراث العربي وفي ذات الوقت تفصح عن غنى وكثافة الثقافة البصرية للرسامة. اللوحة بأكملها توحي لنا بالمنمنمة : « النملة صغيرة والصغير هو المنمنمة، من هنا أردت أن أعمل على رسم يذكر بشكل مباشر المنمنمات العربية » (هبة فران، مقابلة، آذار 2011 في بيروت).

والنملة قابعة في وسط مشهد طبيعي مجرد، تملأه شمس ساطعة تذكر بالصحراء وبالأشعة النابعة عن الفرعون أخنتون. وصدر النملة يشكل القلب ونقطة التوازن في الصورة ومحور يتوزع من على جانبيه شكلان يشبهان حبات الباذنجان وينتهيان بخط لولبي. والشكل اللولبي هو هيكل البطلة الأساسي، يظهر مراراً على قبعتها وفي امتدادها الأبيض الذي يوحي بالتاج الفرعوني، وكذلك في نهاية حذائها. وهو المنحنى الديناميكي الذي يمنح الحركة للشخصية الثابتة (بخصوص الشكل اللولبي انظر هذه النشرة). ويقع قلب النملة في نقطة التوازن البصري للعدد الذهبي. أما حركة الأعضاء السفلية للنملة فتوجه بصرنا نحو المحاور الديناميكية للوحة.
رموز أخذت من مصر القديمة، وتلاحم بين الشكل اللولبي والنباتات كما في المخطوطات العربية، وترتيب عام للوحة مستوحى من المعايير الغربية، يعبر هذا الرسم المبتكر عن ميراث بصري غني ومتراكم، تعي له الرسامة وتفسره بدراستها في قسم الفنون البصرية في الجامعة الأمريكية في بيروت.

رسم عربي

« نورا هي قصة فيضان داخل قرية نمل. بالنسبة لي الفيضان هو النيل ومصر مع قصة موسى ودورة المحاصيل الزراعية. فاخترت ضفاف النيل كموقع للقصة. » بالإضافة إلى أشعة الشمس في اللوحة الأولى من القصة، نجد أن الكتاب مليء بالإشارات البصرية لمصر من أفق مسطح يحيط به الخضار الوافر والنخيل. عندما يحدث الفيضان، نرى النهر من الأعلى يفيض على ضفتين ترابيتين سوداء كالصلصال.
تشكل صورة نورا داخل منزلها إشارة إضافية واضحة لخلفية بصرية عربية فهي تعيد في هيكليتها المعمارية رموز المنمنمات العربية. تستعد نورا للرحيل فهي لا تجد مكاناً لها داخل مجتمعها وهي يائسة تماماً. وصور منزلها على شكل مقطع معماري يفصل بين العالم الخارجي والمساحة الخاصة.
هكذا كانت المنمنمات العربية تشير إلى الفراغ الخاص، إلى داخل مكتبة أو خمارة أو خان أو منزل (رابط + مرجع). تنظم الرسامة هبة فران من أول القصة حتى آخرها حركة ذهاب وإياب بين القشرة واللب، بين المشهد العام والمشهد المكبر ويمكننا ربط ذلك بميراث المنمنمات فهي تخلق أفق من الإطارات المتداخلة من مقياس المجتمع والعام حتى مقياس الفرد والحميمي (اقرأ هذه النشرة).
تترك النملة مجتمعها فيصورها الرسم على شكل شاعرة الصحراء الوحيدة. تغوص النملة في حيرتها الداخلية وتذرف دمعة وتغني قصيدة كتبت على الصفحة المقابلة وهي قصيدة عن الإحساس بالوحدة.

أرادت الرسامة أن تختار هنا خطاً مختلفاً، قللت فيها من الأشكال الهندسية. وترتيب الصفحة هنا قريب من المخطوطة القديمة : فالنص يحتل وسط الصفحة وبعض الزخارف المشابهة للخط المكتوب تضفي بعض التجانس على الصفحة. في أعلاها على اليسار، يقف طير في حركة ملوية تذكر بالأشكال المكورة لأحرف الأبجدية كالقاف والياء والنون والسين في آخر الكلمات أو حتى حرف اللام وبعض الأحرف الأخرى. ورسوم النباتات في الزوايا السفلية تزيد من هذه الحركة الملوية والملتفة لتوجه الأنظار وتعطي إيقاعاً للأغنية ومشاركة النملة في حالتها العاطفية. على يمين اللوحة تحت وجه نورا رُسمَ الظلام والنجوم والقمر، فنتذكر امرؤ القيس ومقطع المعلقة حول اليأس في منتصف الليل وانبعاثاته التي تلف الإنسان كالأمواج. في الصفحة التالية نجد النملة في الصحراء على أرض عارية تكسوها الحجارة، صغيرة جداً وتائهة في نقطة توازن اللوحة.
تبدو لنا قصة نورا مهمة من حيث الإنتاج البصري الذي تحويه وذلك لسببين : من جهة يبرهن الرسم على نضوج المشروع الذي التف حوله الرسامون العرب في السبعينيات ألا وهو خلق صورة عربية واعية لأصولها المتنوعة وميراثها الغني (من فن فرعوني ومنمنمات وفن شعبي وصور منقولة عبر الشعر العربي بالإضافة إلى الفن البيزنطي والفارسي والغربي الحديث والمعاصر والرسوم المتحركة الأمريكية والبلجيكية والرسوم السوفييتية… الخ!). ومن جهة أخرى يتمكن هذا الرسم ذات الشخصية القوية من تثبيت قصة البحث الوجداني هذه في إطار ثقافي واجتماعي وسياسي عربي.

© للصور دارأصالة
ترجمة بالعربية سلمى ألعظمة
Traduction en arabe : Salma al-Azmé

« L’histoire de Nûra », individuel et collectif (1/2)

« Si je n’étais pas là… qui s’en apercevrait ? » La question est au cœur de l’enfant lorsqu’il prend conscience du temps, de sa finitude et qu’il est tenté de jouer avec sa propre disparition. La question est aussi au centre de L’histoire de Nûra (éditions Asâla, textes de Fâtima Charaf al-Dîn, illustrations de Hiba Farrân, 2008), l’aventure d’une fourmi qui veut trouver sa place au sein du groupe et être aimée comme nulle autre… (lire ce précédent billet signé Tiphaine Favereau). Le contexte ici est celui d’un collectif omniprésent, la fourmilière. Le système communautaire étouffe l’individu pourtant l’individu est l’avenir du collectif, semble nous dire le livre. L’illustration conduit le regard du lecteur de l’extérieur vers l’intérieur, du public vers l’intime, du collectif vers l’individuel, et accompagne ainsi graphiquement la question existentielle.

Images en mouvement

L’illustration est structurée en différents tableaux et angles de vue. En haut, un plan éloigné de palmiers et de fleurs, l’alignement de la végétation rappelle les bords du Nil. Le deuxième tableau (en dessous à droite dans le sens de lecture arabe…) est un plan rapproché de fruits issus du troisième tableau, plus large, fait de pommiers. Un quatrième tableau est un gros plan sur une mosaïque de tissus : le monde des fourmis est constitué de minuscules particules que l’on regarde ici avec leurs yeux. Sur la page en vis-à-vis, la fourmi Nûra salue une amie. La feuille qui la supporte est énorme, tandis que plus haut, des fourmis minuscules courent croquées par le dessin, tels de petits ronds. Un dernier cadre dans le cadre montre, en macro, la structure et la matière de la feuille.
Cette profusion d’éléments conduit le regard dans un va-et-vient permanent du microscopique au macroscopique, du point de vue de l’homme à celui de la fourmi, de l’intérieur du monde des insectes à son extérieur. Ce mouvement a deux effets : il donne le sentiment d’une grande activité (le dessin est statique mais ce changement d’échelle oblige le regard à s’ajuster en opérant un zoom imaginaire d’un dessin à l’autre) et il induit des états affectifs, le gros plan est associé à un sentiment d’appartenance, le plan général, à un sentiment d’extériorité. C’est en fait l’état psychologique de la fourmi Nûra qui se traduit graphiquement. Nûra est membre de la fourmilière et pourtant elle s’y sent extérieure, elle est dans le monde et hors du monde, elle erre, dans un perpétuel tiraillement affectif.

Nûra la mal-aimée

« Nûra avait une drôle d’idée ! Elle pensait ne pas être aimée. « Avec Nûra ou sans Nûra » tout va bien dans la maisonnée, voilà ce qu’elle se disait. »

Alors Nûra s’en va. Elle passe la porte du collectif, elle quitte le monde connu. Celui dans lequel elle se retrouve n’est pourtant, graphiquement, pas très différent, c’est un exil à pas de fourmi ! La nouveauté tient au fait que Nûra observe, dans les moindres détails, elle scrute « à la loupe » le dehors et le dedans, elle interroge la double dimension extérieure et intérieure des choses (voir la pomme). Ainsi l’image évoque la quête existentielle et donne à voir que tout être humain, végétal, animal, minéral, est doué d’une existence en surface et en son cœur.
On tourne la page et dans un mouvement de zoom avant cinématographique, le lecteur plonge dans l’être de Nûra. Le monde extérieur n’existe plus. « Pour évoquer ce passage à l’intérieur de la psychologie de l’être, je voulais rendre Nûra transparente. Le papier quadrillé participe de cet effet : on voit le papier, on voit à travers le dessin comme on voit à travers l’âme » explique l’illustratrice Hiba Farrân. La fourmi Nûra fait l’expérience de la solitude, seule, telle une poétesse au désert. Trois pages plus loin, c’est un nouveau gros plan quadrillé qui nous aide à remonter à la surface de l’être. Le regard de la fourmi guide celui du lecteur vers l’endroit où la « chose » arrive, derrière les herbes, au-delà des bulles…
L’histoire a recours au danger pour réveiller la conscience de la fourmi, une inondation arrive, elle sera salvatrice. Face à la menace, c’est la mise en ordre du collectif, chacun trouve sa place, le fort aide le faible, le grand aide le petit, et Nûra comprend son rôle. Pourquoi avoir choisi une inondation, une vague déferlante comme élément narratif  qui apporte du renouveau et marque une transition dans la vie de la petite fourmi ? Le danger aurait pu être tout autre, mais texte et images font référence au Nil, dont la crue intègre cet aspect binaire du danger associé au renouveau.
Après l’orage, dans un grand cercle de visages, Nûra fait partie de la ronde, elle a trouvé sa place au sein de la communauté des fourmis qui lui accordent de l’attention (tous les regards sont tournés vers elle). Le texte affirme que Nûra est sans nulle autre pareille, l’image indique qu’elle a sa place au sein du groupe, c’est donc cela une communauté : un ensemble d’êtres uniques et pensants, choisissant leur place et soudés pour l’intérêt commun.

La question communautaire

L’Histoire de Nûra peut être reliée à quelques (rares) livres jeunesse sur la question communautaire, tous publiés au Liban. Hikâyat chajjarataîn (L’histoire de deux arbres, Asâla, Beyrouth, 2004, textes et illustrations de ‘Adli Rizq Allah) est un hymne métaphorique à la réconciliation et au partage. Deux arbres, en tout point semblables, se font face et se jalousent. L’un appartient à une mosquée, l’autre à une église. Sous leur ombre, deux groupes se font face et s’ignorent. Du fait de l’entremêlement des branches, les deux arbres viennent à ne faire plus qu’un et sous leur ombre, les gens chantent d’une même voix, sans que plus rien ne distingue celui qui va à la mosquée de celui qui va à l’église. Le livre insiste sur la ressemblance des deux arbres et des deux groupes humains. Des deux côtés, tout est pareil, si ce n’est le soleil qui tourne et ne dispense pas sa lumière au même endroit, au même moment. Le livre est publié par une maison beyrouthine mais écrit et illustré par un Égyptien. Il est intéressant de noter que pour lui, la question religieuse et communautaire est binaire. A l’inverse, dans Limâdha amtarat al-samâ’ kûsâ wa waraq ‘inab (Pourquoi a-t-il plu des courgettes et des feuilles de vigne ?, Dâr al-Khayyât al-Saghîr, Beyrouth, 2009, textes de Rânia Zaghîr et illustrations de Sâra Sarâj), la jeune maison d’édition du Petit Tailleur évoque une réalité nationale multiple et invite à la fabrication collective d’une grande soupe partagée. Le livre prend pour point de départ une pluie de légumes absurde tombée sur le Liban le 7 mars (référence à la manifestation unitaire pour le Liban rassemblée autour du Hizb Allah le 7 mars 2005). L’histoire nous conduit au fil des lettres de l’alphabet dans une visite des quartiers de Beyrouth, des villes et villages du Liban pour découvrir le nom du légume qui y est tombé du ciel, à Achrafiyeh des ananas, à Bârûk des basal (oignons), etc…. Au bout de l’histoire, les habitants de tout le Liban mettent en commun leurs légumes pour fabriquer et déguster ensemble une grande soupe.  Le prétexte de l’histoire est surréaliste mais il affirme avec réalisme que le Liban est multiple et uni.

Une individuation arabe ?

Au delà de la question communautaire, L’histoire de Nûra peut être abordée comme un ouvrage phare sur la question de la place de l’individu au sein de son groupe d’appartenance, qu’il soit familial, communautaire, national, panarabe. Le livre en ce sens fait écho à d’autres publications jeunesse récentes évoquant un processus d’individuation arabe. L’individu s’affirme dans les livres jeunesse via l’expérience d’un résistant solitaire contre l’oppression d’une tache noire (lire ce billet), via la prise de parole de l’enfant narrateur (lire ce billet), via des ouvrages sur les sentiments de l’enfant devenu une personne entière (voir par exemple, le livre Awal liqâ’, première rencontre, Dâr Onboz, 2009). D’aucun voient dans le processus d’individuation arabe un des moteurs des révolutions en cours (lire ces propositions d’analyse sur CPA ou cette interview de Farouk Mardam-Bey), et l’on entend son écho dans le livre jeunesse.

© Pour toutes les images : Dâr Asâla

نورا و قصتها ، الفرد والمجموعة 1/2

« بنورا وبلا نورا الحال جيدة في الجورة  » هذا السؤال يراود قلب الطفل عندما يعي الزمان والموت، وقد تراوده فكرة العبث بنهايته. والسؤال في قلب قصة نورا ( » نورا و قصتها »  دار نشر أصالة، نص فاطمة شرف الدين، رسوم هبة فران، 2008)، مغامرة نملة تريد أن تجد مكانها داخل المجموعة وأن تحَبَّ أكثر من غيرها… (انظر المقالة السابقة لتيفين فافيرو). إلا أن السؤال هنا مطروح ضمن إطار حضور كثيف للمجموعة ألا وهي قرية النمل. يقول لنا الكتاب أن نظام المجموعة يخنق الفرد مع أن الفرد المنطلق المتفتح هو منقذ للمجموعة. تأخذنا الرسوم في حركة من الخارج نحو الداخل ومن العام نحو الحميمي ومن الجماعي نحو الفردي، مرفقاً التساؤل الوجداني بمرادفه البصري.

صور متحركة

الرسم موزع على عدة لوحات ووجهات نظر. في الأعلى نرى مشهداً بعيد المدى من النخيل والأزهار وقد يذكرنا ترتيب الأشجار بضفاف النيل. اللوحة الثانية هي مشهد قريب لفاكهة هي تفصيل أخذ من اللوحة الثالثة التي تمثل أشجار التفاح. لوحة رابعة تمثل مشهداً قريباً على خلفية أقمشة ملونة: فنرى بأعين النملات عالمهم المكون من ذريرات صغيرة. على الصفحة المقابلة تسلم النملة نورا على صديقة لها. الورقة التي تقف عليها ضخمة للغاية فيما تركض نملات صغيرات جداً رسمت على شكل دوائر صغيرة في أعلى اللوحة. وفي إطار آخر داخل إطار اللوحة نرى بشكل مكبر تكوين مادة الورقة التي تقف عليها النملة.
كثرة العناصر هذه تجبرنا على القيام بحركة ذهاب وإياب بنظرنا من المقياس البعيد إلى المقياس المكبر، من وجهة نظر الإنسان إلى وجهة نظر النملة، من داخل عالم الحشرات إلى خارجه. هذه الحركة لها مفعولان: فهو من جهة يوحي بوجود حركة كبيرة جداً (فالرسم ثابت ولكن تغيير المقياس يجبر العين على التأقلم في حركة تكبير وهمية بين رسمة وأخرى). من جهة أخرى هي تولد المشاعر: الزوم القريب يوازيه شعور بالإنتماء فيما المشهد العام يوازيه شعور بغربة المتفرج. وهو في المحصلة يترجم الحالة النفسية للنملة نورا بشكل بصري. نورا هي عضوة في مجموعة النمل ولكنها تشعر بغربة، هي داخل العالم وخارجه، وتمضي في هذا التناقض العاطفي الدائم.

نورا الغير محبوبة

« كانت فكرة نورا غريبة ! قالت انها ليست محبوبة… حملت نورا زوادتها و رحلت تاركة أسرتها »
ترحل نورا إذن. تتجاوز حدود قرية النمل وتترك العالم المعروف. عالمها الجديد لا يختلف كثيراً على المستوى البصري عن العالم القديم، إنه ترحال بطيء جداً! التجديد آت من التغير الحاصل في نظرة نورا لما يحيط بها. تنظر للأشياء بأدق تفاصيلها في داخلها وخارجها من خلال « عدسة مكبرة » وتسائل البعد الخارجي والداخلي للأمور (انظر التفاحة). يظهر إذن البحث الوجداني في الرسم ويوحي بأن كل إنسان أو نبات أو حيوان أو جماد موهوب بكينونة في سطحه كما في قلبه.
نقلب الصفحة فنغوص في حركة زوم أمامي سينمائي في كيان نورا. لم يعد للعالم الخارجي وجود. « لتمثيل هذا الانزلاق إلى داخل نفسية الكائن، أردت أن أجعل نورا شفافة. ويساهم الورق المخطط في هذا خلق هذا الشعور: نرى الورق، نرى من خلال الرسم كما نرى من خلال الروح » تشرح الرسامة هبة فران. تعيش نورا تجربة الوحدة، وحيدة كالشاعرة في الصحراء (انظر هذه المقالة). إذا تقدمنا ثلاثة صفحات إلى الأمام، تعيدنا رسمة مقربة على صفحة مخططة إلى القشرة الخارجية للكائن. ويدل اتجاه نظرة النملة القارئ نحو المكان الذي يصل منه « الشيء »، خلف الأعشاب، وراء الفقاعات…
هنا تلجأ القصة للخطر كأسلوب لإيقاذ ضمير النملة، فسيأتي فيضان وسيكون منقذاً. فأمام الخطر المحدق، تترتب المجموعة فيجد كل مكانه، يساعد القوي الضعيف ويساعد الكبير الصغير وتفهم نورا دورها. لماذا تم اختيار الفيضان والموجة العارمة كعنصر سردي ليأتي بالتجديد وليرمز للتحول الحاصل في حياة النملة الصغيرة ؟ كان من الممكن أن يكون مصدر الخطر مختلفاً تماماً ولكن النص والرسوم استلهموا من النيل وطوفانه الذي يعبر عن عنصري الخطر والتجديد في ذات الوقت.
بعد العاصفة تتكون دائرة كبيرة من الوجوه، نرى نورا جزأً منها. لقد وجدت مكانها ضمن مجتمع النمل الذي يولي لها الاهتمام، فالجميع ينظر إليها. ويؤكد لنا النص أن نورا كائن فريد من نوعه فيما يشير الرسم إلى أنها جزء من مجموعة. هذا هو إذن المجتمع: مجموعة من الكائنات الفريدة والمفكرة، ينتقون أماكنهم ويتحدون من أجل المصلحة العامة.

المسألة الطائفية

يمكن ربط قصة نورا بمجموعة كتب الأطفال النادرة التي تتناول المسألة الطائفية وجميعها منشورة في لبنان. فمثلاً « حكاية شجرتين » (نص ورسوم عدلي رزق الله، دار أصالة، بيروت، 2004) هي نشيد مجازي من أجل المصالحة والتشارك. إنها قصة شجرتين متماثلتين تماماً تتواجهان وتغاران من بعضهما. إحداهما تابعة لجامع والأخرى لكنيسة. تحت ظلالهما، تتقابل مجموعتان الذين لا يختلطون. مع تداخل أغصان الشجرتين ببعضهما، تندمج الشجرتان لتصبحا واحدة، تغني الناس تحت ظلها الموحد بصوت واحد فلا يمكن التفريق بين الذي يتردد إلى الكنيسة والذي يتردد إلى الجامع. ويشدد الكتاب على التشابه بين الشجرتين وبين المجموعتين من الناس. كل شيء متشابه في الجهتين باستثناء الشمس التي تدور ولا تضيء المكان نفسه في نفس اللحظة. نشر الكتاب في لبنان فيما الذي كتبه ورسمه مصري. ومن المثير للانتباه أن المسألة الطائفية والدينية بالنسبة له ثنائية فقط. على عكس كتاب « لماذا أمطرت السماء كوسا وورق عنب » (دار الخياط الصغير، بيروت، 2009، تأليف رانيا صغير ورسوم سارة سراج)، حيث تتناول فيه دار النشر الفتية هذه واقع وطني متنوع، فيه دعوة إلى صنع حساء جماعي كبير يتشارك فيه الكل. وتعتمد القصة كنقطة بداية حادثة خيالية هي إمطار خضراوات على لبنان بتاريخ 7 آذار. وتأخذنا القصة على مدار أحرف الأبجدية في رحلة عبر أحياء بيروت ومدن وقرى لبنان لاكتشاف نوع الخضراوات التي سقطت فيها. ففي الأشرفية أمطرت السماء أناناساً، في الباروك بصلاً، الخ… وفي نهاية القصة يجمع كل سكان لبنان خضراواتهم ليصنعوا حساء ويأكلوه. فكرة القصة سريالية نوعاً ما ولكنها تؤكد بواقعية أن لبنان متنوع وواحد.

نشوء الفرد العربي ؟

يمكن لقصة نورا أن تقرأ كعمل يتجاوز المسألة الطائفية ويطرح موضوع مكانة الفرد داخل المجموعة التي ينتمي إليها أياً كانت، عائلية، دينية، وطنية، عربية. ونجد إلى جانبه كتب أطفال أخرى وحديثة النشر تطرح مسألة ظهور الفرد في المجتمع العربي. فيتجسد نشوء هذا الفرد العربي في كتب الأطفال عبر تجربة مقاوم وحيد ضد بقعة سوداء قامعة (اقرأ هذه المقالة)، وعبر كتب تتناول مشاعر الطفل الذي بات فرداً مكتملاً (اقرأ هذه المقالة و مثلاً كتاب « أول لقاء »، دار قنبز، 2009). والبعض يرى في هذا التطور العربي نحو الفردية إحدى محركات الثورات الحالية (حول هذا السياق اقرأ بعض التحليلات على هذا الرابط، وهذه المقابلة لفاروق مردم بك)، وتُسمع تردداته في كتب الأطفال.

© للصور دارأصالة
ترجمة بالعربية سلمى ألعظمة
Traduction en arabe : Salma al-Azmé

« L’histoire de Nûra », une ode à la communauté

Dans L’Histoire de Nûra publiée aux éditions Asâla en 2008, Fâtima Charaf al-Dîn (textes) et Hiba Farrân (illustrations) explorent la question du collectif à travers les péripéties d’une petite fourmi à qui vient une idée saugrenue : si elle quittait la fourmilière, manquerait-elle à sa famille ? C’est ainsi que l’on suit Nûra sur le chemin de ses découvertes et que l’on découvre nous-même un ouvrage frappant tant par ses illustrations composées de plusieurs couches de visuels (papier brillant, tissus floraux, traits de crayons de couleur et pastels…) que par son texte en rimes, pareil à celui des poésies. Néanmoins, ce qui constitue la première originalité de L’Histoire de Nûra est ce thème du départ. La fourmi part loin des siens, non par simple désir de découverte mais à la suite d’une question existentielle. L’auteur s’inspire d’un phénomène fréquent chez l’enfant : le besoin de savoir quelle est sa place au sein de la collectivité en « testant » ses proches. Abordant ainsi la question de la psychologie de l’enfant et de ses sentiments vis-à-vis du collectif, l’ouvrage s’enracine dans une valeur prédominante pour un pays comme le Liban. Grâce à cet exil et à l’issue d’une épreuve, Nûra la fourmi va comprendre la véritable place qu’elle occupe au sein d’un collectif, plus fort que tout quand il s’agit de faire face à un danger.

Comment dessiner le collectif ?

Le lecteur est d’emblée transporté dans un microcosme. La segmentation suggérée par l’illustration en patchworks constitue d’innombrables « niches visuelles » participant ainsi d’une idée de plongée au cœur d’une fourmilière. Le collectif, sous diverses formes, se retrouve quasiment dans chacune des pages après une apparition progressive. La première page est accordée à l’héroïne, Nûra. Puis, page deux, vient le tour de son amie, une petite fourmi à lunettes que l’on retrouve de manière récurrente et à l’identique dans certaines pages suivantes. On termine ensuite avec le reste de la fourmilière. Ainsi, les pages se remplissent petit à petit de ces insectes comme se remplit de fourmis la fourmilière.

Ce principe graphique que l’on retrouve presque à chaque page participe au bon déroulement de la lecture et constitue également un atout ludique puisque, de cette manière, l’enfant peut aisément reconnaître les dessins. Parfois, les fourmis deviennent même support du texte lorsque, elles semblent porter chacune des lettres sur leur dos. L’enfant suit la ligne des fourmis comme il suit le texte à l’aide de son doigt. On découvre ainsi un ouvrage riche d’illustrations et au travers duquel divers éléments déjà observés auparavant réapparaissent : ici une cigale accompagnant Nûra, là un oiseau sur son chemin… Autant de symboles qui participent de l’idée d’un collectif qui n’est finalement jamais bien loin.

« L’union fait la force »

Le texte, quant à lui, prend des allures de conte truffé de petites réflexions morales mais non moralistes. L’enjeu est la communauté et son bon déroulement. Le texte commence par présenter le fonctionnement d’une fourmilière où tout semble se dérouler à merveille. À travers ces premières pages ressort l’idée d’un travail commun, « ensemble » qui, dans l’adversité – défendre la fourmilière contre le « terrible poussin » par exemple – permet de rendre la tâche efficace. Face à un poussin qui occupe toute une page, le texte, qui parle du travail en communauté, semble plus fort puisqu’il est apposé directement sur le corps de l’animal. C’est ici à la manière du fameux adage « l’union fait la force » que l’ouvrage suggère cette idée.

Nûra aussi est forte, surtout lorsqu’il s’agit  de guider les fourmis vers un chemin plus sûr lors de l’épreuve finale, celle de l’inondation de la fourmilière. C’est à ce moment que le texte affirme que seul l’ordre garantit la sécurité : « en se mettant en rang, ainsi on peut éviter le danger ». L’illustration du texte semble prendre des allures de texte de lois : c’est la seule fois où il apparaît sur un fond grisé, symbolisant l’aspect un peu plus « officiel » de l’histoire. Juste à côté, les fourmis forment une pyramide illustrant directement ce que le texte annonce : « le plus fort porte le faible et le grand aide le petit », allant ainsi dans la droite ligne de la politique éditoriale de la maison d’édition, à savoir le souci de poser les fondements de base de la vie de l’enfant. Sur un ton de conte rimé, les fourmis remercient Nûra pour son aide tout en appuyant sur le caractère « unique » de la petite fourmi : « Il n’y en a pas deux comme toi ».

Ce besoin existentiel qui pousse Nûra sur les chemins de l’exil prouve qu’il n’est pas facile de trouver sa place au sein de sa famille. Pourtant, c’est tout le contraire que suggère cet ouvrage à travers un collectif omniprésent que symbolisent divers éléments graphiques aidés d’un conte qui semble guider la fourmi et les siens vers l’ordre et le bien-vivre ensemble.

© Pour toutes les images, Dâr Asâla

Tiphaine FAVEREAU (étudiante en Master II à l’Université Saint-Joseph de Beyrouth)
L’USJ propose la première formation consacrée aux métiers du livre et de l’édition dans le monde arabe, sous forme d’un Master professionnel intitulé « Métiers du livre »
Pour tout renseignement, contacter Charif MAJDALANI : cherimaj@usj.edu.lb

La guerre dans la bande dessinée libanaise : quel temps est-il ?

© Mazen Kerbaj

L’ouvrage de Zeina Abirached Mourir partir revenir, le jeu des hirondelles, ainsi que ceux de Mazen Kerbaj et de sa mère Laure Ghorayeb, respectivement Beyrouth 2006 et 33 jours, tentent de raconter les guerres survenues au Liban. Un des problèmes qui se pose aux auteurs lors de la mise en icônes est celui de la retranscription d’une temporalité défaite, celui du temps de guerre.

On remarque deux approches très différentes chez ces trois auteurs. Abirached, qui parle de la guerre civile, situe son action en 1984 et se base sur ses souvenirs pour réaliser une sorte de biographie familiale autobiographique. L’autre approche, celle de Kerbaj et Ghorayeb, se situe dans l’instantané pour lutter contre la soudaineté des bombardements de 2006. Ces deux ouvrages sont les adaptations papiers de leurs blogs. Ces trois albums ont en commun d’user d’anamorphose temporelle, entre ralentissement de l’action avec une hyper-focalisation sur les détails du quotidien et lutte acharnée contre le temps qui passe, avec comme seule arme pour les auteurs : la création artistique à tout prix.

Mazen Kerbaj est le plus révolté de tous, il semble lutter contre le temps par le biais d’un rythme de production frénétique pour essayer d’échapper à la réalité. Le 2 août il met en ligne pas moins de 25 illustrations du jour et des jours précédents où l’attente du retour d’une connexion internet se faisait attendre. L’inaction est mise en scène comme une source de souffrance voire d’impuissance : « Pas d’électricité. Pas d’internet […] je n’ai pas la force de colorier le fond de ce dessin en noir » (17 juillet). Kerbaj veut être l’interprète des évènements, le retard qui s’accumule est une frustration pire que l’échec car il ne peut lutter contre. Il suffit de voir une des illustrations du 2 aout (réalisé le 1er) pour comprendre, l’artiste se dessine les yeux exorbités, le style est hachuré, chaque trait est la traduction de la frustration qui l’anime lorsque son dessin est en cours de chargement sur son ordinateur. Lutter contre le temps qui passe est une façon de ne pas se laisser atteindre par les évènements, le médium de Mazen Kerbaj sert de bouclier.

© Laure Ghorayeb

Chez Laure Ghorayeb aussi la temporalité vient structurer l’œuvre. Comme le notent Marc Kaloustian et Mazen Kerbaj dans la préface du livre il a fallu 6 jours à l’auteure « pour sortir de sa torpeur et se mettre au travail ». Le temps déborde littéralement du cadre de 33 jours, même l’absence d’œuvre est significative. Si cet ouvrage peut se découper en trois périodes (une chronique du 18 au 30 juillet ; un support à l’évocation nostalgique du 31 juillet au 15 août ; une mise en perspective artistique de l’après guerre du 15 au 30 août) c’est pourtant la première, celle de l’incapacité créative qui est la plus significative. C’est ce temps de l’acceptation qui va faire que le reste de l’ouvrage a prit corps.

On comprend l’idée d’urgence créative de ces deux auteurs lorsque l’on consulte leur blog, ils veulent coller aux évènements, la création sert ici d’exutoire immédiat à la barbarie et à la soudaineté des bombardements. Elle apparaît alors comme un refuge pour les artistes qui n’hésitent plus à augmenter leurs productions pour accompagner les évènements et ne plus être spectateur de la barbarie.

Si Mazen Kerbaj et Laure Ghorayeb ont des démarches semblables dans leur volonté de lutter contre la fuite du temps, Zeina Abirached procède presque de manière inverse. Ce qui ressort du Jeu des hirondelles c’est une lenteur narrative et séquentielle. Elle, ne court pas après les évènements mais elle reconstitue une scène de la vie quotidienne à partir d’un souvenir d’enfance. La lenteur et l’ennui sont traduits par une focalisation de l’auteure sur les détails.
Une séquence qui va de la page 49 à 57 vient se resserrer de plus en plus sur Chucri, le fils de la concierge et Anhala, la grand-mère. Dans un premier temps Zeina et sa sœur passent en hors champ, ensuite la case de gauche qui fait office de voix off s’éclipse pour que l’attention ne puisse plus porter que sur les deux personnages. Chucri et la grand-mère restent immobiles sauf pour porter cigarettes et tasse de thé a la bouche. Une case reste vide de commentaire pour accentuer la lenteur de l’événement, l’action est décomposée à son maximum. L’œuvre d’Abirached est construite sur ce procédé de répétition graphique. Le seul moment où l’action s’accélère, c’est lorsqu’une bombe tombe dans la chambre de Zeina à la page 163. En fait, l’histoire s’interrompt à ce moment. Toutes les lenteurs servent à appuyer cette rupture qui apparaît alors encore plus violente.

© Zeina Abirached

On peut alors considérer que l’œuvre d’Abirached s’arrête la où celles de Kerbaj et Ghorayeb commencent. Le jeu des hirondelles pourrait être un symptôme de l’amnésie libanaise concernant les périodes de guerre. L’action se situe dans un à-côté narratif, la raison qui fait que tout les personnages se retrouvent chez la grand mère, la guerre, est en hors champ et le récit s’interrompt lorsque celle-ci fait irruption dans la chambre de Zeina avec son attribut le plus symbolique : une bombe. A l’inverse, l’enjeu des œuvres de Kerbaj et Ghorayeb est de parvenir à une représentation totale de la guerre, en n’occultant rien. Les deux auteurs essaient d’ailleurs de faire dialoguer leurs œuvres de chroniqueurs avec l’Histoire (avec une grande hache). C’est d’ailleurs un des aspects les plus marquants de leurs travaux. On peut prendre l’exemple du 30 juillet. La mère et le fils illustrent le massacre de Qana. Leurs approches diffèrent, Laure Ghorayeb remplit son rôle de chroniqueuse, elle commente simplement : « Les martyrs de Qana dans des sacs en nylon 1996/ 2006 ». Elle renvoie à une tragédie semblable de l’histoire contemporaine alors que Mazen se réfère au temps biblique : «  Il y a 2000 ans, à Qana, Jésus a transformé l’eau en vin. Aujourd’hui, à Qana, l’aviation israélienne a transformé les enfants en cendre ». Là où la mère montre l’absurdité d’une histoire qui se répète, le fils se rapporte au temps sacré pour doublement appuyer le décalage entre l’horreur de l’actualité et la nature mystique du premier événement.

Les échos historiques se retrouvent aussi au sein même des œuvres, notamment chez Ghorayeb qui tente de remettre les événements en perspective. Elle vient intégrer ses œuvres précédentes, qui datent des années 1970 ou qui sont issues du recueil intitulé Témoignage, à ses nouvelles réalisations dans un chapelet d’œuvres entre le 15 et le 23 septembre. En faisant se superposer les témoignages artistiques l’auteure met en avant un aspect essentiel, celui de l’écriture de l’histoire. Elle créée un jeu de miroir entre ses œuvres venant ainsi faire dialoguer présent et passé. Cela renvoie à son commentaire du 22 juillet : « Je suis critique d’art et durant les guerres, les arts ne s’épanouissent plus ». En effet, cette démarche n’est possible qu’une fois les bombardements terminés.  On retrouve cette idée chez les deux autres auteurs. Abirached, toujours dans le hors champ, raconte en quatrième de couverture de son album la genèse de son histoire : « Je suis tombée sur un reportage tourné à Beyrouth en 1984[…] une femme […] a dit une phrase qui m’a bouleversée[…] cette femme c’était ma grand mère ». Pour Kerbaj, l’idée de dialogue entre le passé et le présent est marqué par une division entre l’avant et l’après guerre comme l’illustre sa note du 26 août.

L’idée d’amnésie est reprise par Mazen Kerbaj dans ses travaux les plus récents. Les auteurs du corpus ci-dessus sont les incarnations de cette tension entre une volonté de lutter contre l’oubli par une création en temps réel qui tend à traduire le ressenti face aux événements et incapacité subjective retranscrire les évènements en icônes. La diffraction temporelle est un symptôme de cette tendance qui se concrétise dans la narration par une anamorphose temporelle. Finalement le seul moyen de traduire la temporalité guerrière pour les auteurs est de se mettre hors du temps.

Pierre-Nicolas VAN AERTRYCK (étudiant en Master II à l’Université Saint-Joseph de Beyrouth)
L’USJ propose la première formation consacrée aux métiers du livre et de l’édition dans le monde arabe, sous forme d’un Master professionnel intitulé « Métiers du livre »
Pour tout renseignement, contacter Charif MAJDALANI : cherimaj@usj.edu.lb

Abirached, Zeina, Mourir partir revenir. Le jeu des hirondelles, Cambourakis, Paris, 2007.

Ghorayeb, Laure, 33 jours, Amers éditions, Liban, 2007.

Ghorayeb, Laure, Témoignage, 1985

Kerbaj, Mazen, Beyrouth 2006, L’Association, coll. Côtelette, Paris, 2007.

« Mon histoire », un manifeste pour un autre livre jeunesse (suite, 2/2)

Dans Mon histoire (Qissati, قصتي ), dernier livre jeunesse publié par Dâr al-Adâb lil-Sighâr (texte de Samâh Idrîs, illustrations de Ranâ Zâhir, Beyrouth, 2010), la jeune héroïne Sîma hurle à la face des adultes que la lecture en arabe est ennuyeuse et décourageante de difficulté. Au-delà du manifeste pour un renouveau de l’écriture jeunesse (lire le précédent billet), le livre de Samâh Idrîs est un pamphlet politique et social.

La morale de l’histoire…

Directeur de la revue et de la branche jeunesse d’Al-Âdâb, auteur de tous les livres jeunesse qui y sont publiés, Samâh Idrîs se frotte livre après livre aux règles sociales et à la morale libanaises. Dans Mon histoire, il interroge l’image idéale véhiculée par des héros coupés de toute réalité et toute contemporanéité.
Assez des histoires de « mères courage » et de pauvresses qui se transforment en princesses ! « Ces livres-là, crie la petite fille, ne parlent pas de ma réalité à moi ! » Dans la réalité de Sîma, la maman corrige des copies et une armée de bonnes et de chauffeurs servent une société beyrouthine fortunée. Face à ce paradoxe, Sîma interpèle son père et lui demande si sa gentille bonne sri lankaise, Ritna, deviendra un jour une princesse, comme dans le conte qu’elle vient de lire. Dîma, la grande sœur, intervient : tout de même, elle croit tout de même plus dans cette histoire de pauvresse qui devient princesse que dans celle du roi généreux qui donne aux pauvres tout son argent, son château, ses terres, ses champs et ses habits !

…dans une société sans morale

Par la voix de ses héroïnes, Samâh Idrîs jette du vitriol sur une classe aisée beyrouthine, dont il est issu. Critique, Idrîs ne s’exclue pas du lot et ne tombe pas dans le travers qui consisterait à idéaliser ses propres héroïnes. En dernière page par exemple, la jeune Sîma commande à sa bonne son plat préféré d’un ton autoritaire, dans un arabe mêlé d’anglais, si délicieusement caractéristique  de ce milieu ! « Ritna ! Courgettes au yaourt pour dimanche, please ! », ordonne-t-elle à travers la maison, téléphone à la main.

Dans ce monde injuste, les livres pour enfants, eux, sont pétris de morale. Sur ce point encore, Samâh Idrîs donne la parole à Sîma et avec elle, à travers elle, dénonce l’enseignement moraliste explicite dans nombre de livres jeunesse. Assez des chats malins, des chiens fidèles, des singes intelligents et autres paons vaniteux, héritiers dénaturés des contes de Kalila et Dimna, exemples démodés censés procurer à l’enfant valeurs et bonnes mœurs !
« Ces histoires sont des leçons, ma chérie, explique la maman.  Même si elles parlent d’animaux et d’oiseaux, elles t’enseignent la loyauté, l’effort, la modestie, le… »
« Je sais tout ça, la coupe Sîma. Ça va !? Je ne suis pas un âne !? »

Les livres jeunesse arabes sont en grande partie issus de maisons d’édition initialement vouées à la publication de manuels scolaires. Par conséquent, le discours éducatif et moral est, historiquement, une thématique centrale de l’édition pour enfants (sur l’histoire éditoriale, lire ce billet paru sur le blog les Carnets de l’Ifpo). Depuis une dizaine d’année, les pionniers d’un renouveau du livre jeunesse dans le monde arabe ont opéré un déplacement extrêmement significatif, en passant d’une narration portée par les adultes à une narration portée par l’enfant qui, héros de sa propre histoire, devient une personne à part entière, s’éduquant lui-même et se déterminant parce qu’il essaie, échoue et recommence.

L’enfant est une personne

A travers cette identité du narrateur, c’est en effet la question même de la perception du monde de l’enfance par le monde des adultes qui est en jeu, une question de projet éducatif et de temporalité accordée à l’enfance. Existe-t-il un temps de l’enfant ? Ou bien n’est-il qu’ « un petit adulte » ? Le livre de morale « classique » tend à cantonner l’enfant dans son statut de petit homme et à le considérer comme une matière malléable (plutôt mal intentionnée…) qu’il s’agit de modeler et d’orienter grâce à des principes clairement énoncés, des règles droites, des valeurs stables et des interdits balisés. Le renouveau de la littérature jeunesse arabe tient en quelques ouvrages qui interrogent l’intention de l’enfant, lui donnent le droit à l’erreur, valorisent ses « bêtises » comme autant d’expériences qui font grandir (voir en particulier Lam akun aqsud… لم أكن أقصد aux éditions Asâla, 2008).

Jouer à mentir ?

Chez Samâh Idrîs, l’enfant va jusqu’à interpeller, critiquer et contredire le monde des adultes. L’audace est extrême… Le conte de la courgette ( قصة الكوسة, Dâr al-Âdâd lil-Sighâr, 2004, illustrations de Yasmîne Ta‘ân) a fait scandale en révélant les aventures du jeune Usâma dont la mère ruse pour lui faire  manger des courgettes au yaourt (plat syro-libanais très apprécié). Une mère qui ruse est-elle une mère qui joue ou une mère qui ment ? Beaucoup ont voulu voir en elle une adulte en laquelle on ne peut pas se fier, or « l’enfant a besoin de modèles ». L’album a été banni de nombreuses écoles libanaises (qui constituent le principal réseau de vente des éditeurs jeunesse…). Dans Mon histoire, l’auteur fait un clin d’œil à ce Conte de la courgette via l’injonction culinaire de Sîma à sa bonne, « courgettes… please ! ».

Samâh Idrîs construit petit à petit une œuvre littéraire pour la jeunesse arabe, forte d’une intention politique et d’une invitation à libérer les esprits. Il donne la parole aux enfants, interroge les grands, et nous laisse en attente d’une nouvelle histoire… Please !

© pour toutes les illustrations Dâr al-Âdâb lil-Sighâr


(قصتي، بيان من أجل كتاب أطفال مختلف (2/2

في كتاب قصتي، آخر كتاب أطفال نشر لدار الآداب للصغارسماح إدريس ورسوم رنا ظاهر، 2010)، تصرخ البطلة سيما في وجه الكبار أن القراءة بالعربية مملة وصعبة ولغتها بالية. بالإضافة إلى كونه بيان من أجل تجديد الكتابة للأطفال، يحوي هذا الكتاب هجاء سياسي واجتماعي صارم.

المغزى الأخلاقي للقصة

يديرسماح إدريس مجلة الآداب ودار الآداب للصغار وألف حتى الآن جميع الكتب التي نشرت في هذه الدار وهو يتعرّض في قصصه، واحدة تلو الآخرى، لأعراف اللباقة والأخلاق في المجتمع اللبناني. يسائل في قصتي الصورة النموذجية التي ينقلها أبطال الكتب السائدة، المنقطعون عن الواقع والمعاصرة بشكل تام.

كفا قصصاً لأمهات شجاعات وفقيرات تتحولن إلى أميرات! هذه الكتب، تقول الطفلة الصغيرة، لا تتحدث عن واقعي! في واقع حياة سيما تقوم الأم بتصليح أوراق الفحص طوال الوقت فيما يقوم جيش من الخادمات والسائقين بخدمة مجتمع بيروتي ثري. أمام هذا التناقد، تسأل سيما أباها بتحد إن كانت خادمتهم السرلنكية اللطيفة ريتنا ستتحول يوماً إلى أميرة، كما في القصة التي قرأتها لتوها؟ تدخل حينها أختها الكبيرة ديما في النقاش: قد تصدق هي هكذا تطور للقصة ولكنها بالتأكيد لن تصدق قصة الملك الكريم الذي يعطي أمواله وقصوره وأراضيه وحقوله وثيابه للفقراء!

في مجتمع لا أخلاقي

من خلال صوت بطلاته، يهاجم سماح إدريس المجتمع البيروتي المترف الذي ينتمي هو إليه. ولا يستثني نفسه من هذا النقد فلا يقع في فخ تجميل بطلاته. المقولة الأخيرة في الكتاب هي لسيما التي تصيح للخادمة أن تحَضر لها طبختها المفضلة بلهجة آمرة يظهر فيها المزيج الرائع من العربية والانكليزية الذي يتميز بها هذا المجتمع! « ريتنا! كوسا باللبن، ليوم الأحد، پليز!  » تصيح الطفلة من آخر المنزل وهي ممسكة بالتلفون.

في مجتمع يفتقر للعدالة والتساوي، تنهال المواعظ على الأطفال. وهنا أيضاً ينسب سماح إدريس الكلام لسيما ومن خلالها يدين الأسلوب التعليمي الأخلاقي الموجود في عدد كبير من كتب الأطفال. كفا قططاً ماكرة وكلاباً أوفياء وقردة اذكياء وطواويس مغرورة، ورثة منحطّة ومهجورة لقصص كليلة ودمنة، يفترض منهم أن يخلقوا في الطفل القيم والعادات الجميلة!
« ولكن هذه القصص دروس للناس يا حبيبتي، وإن كانت عن الحيوانات والطيور. إنها تعلمك الوفاء، والنشاط، والتواضع، و…»
« أعرف ذلك، تجيبها سيما. ولو؟ لست حمارة!»

تصدر غالبية كتب الأطفال بالعربية عن دور نشر اختصت أصلاً بطباعة الكتب المدرسية. بالتالي طغى على مواضيع الكتب تاريخياً الخطاب التربوي والمواعظي. قام بعض رواد تجديد الأدب العربي منذ عقد من الزمن بنقلة نوعية في السياق السردي فانتقلوا من سرد يتبناه الكبار إلى سرد يحمله الطفل. بات الطفل بطل قصته وتَحول إلى شخص يحكي ويفكر ويتعلم ويبني نفسه فهو يحاول ويفشل ويعاود المحاولة.

الطفل شخص

تطرح من خلال هوية السارد مسألة احتواء عالم الطفولة من قبل عالم الكبار. والموضوع يخص هنا المشروع التربوي والايقاع الزمني المخصص للطفل. هل هناك وقت للطفولة؟ أم أن الطفل هو « راشد صغير » فقط لا غير؟ الكتاب التوعيظي « الكلاسيكي » يسعى لحصر الطفل في دور إنسان مصغر أو مشروع إنسان، ويعتبره مادة لينة، ذو نوايا سيئة على الأغلب، علينا تشكيلها وتوجيهها حسب مبادئ وقواعد وقيم وممنوعات محددة وصارمة وأزلية. ينحصر التجديد في الأدب العربي للأطفال في بضعة كتب تسائل نوايا الطفل وتمنحه الحق في الخطأ وتتعامل مع أغلاطه على أنها تجارب تجعله يكبر. وهي الكتب ذاتها التي اختارت أن تجعل من الطفل سارد قصته.

لعبة الكذب

الطفل في كتب سماح إدريس يصل لدرجة مساءلة الكبار وتوجيه النقد لهم ومعارضتهم. وصلت الجرأة إلى حدها الأقصى… قصة الكوسى(2004، دار الآداب للصغار، رسوم ياسمين طعان) افتعلت فضيحة في سردها لمغامرات أسامة الذي تخدعه أمه حتى يأكل الكوسا باللبن. الأم التي تخدع ابنها هل تلعب معه أم أنها تكذب؟ كثيرون رأوا فيها أم لا يمكن الوثوق فيها فيما « يحتاج الطفل إلى قدوات ». أبعد الكتاب من كثير من المدارس اللبنانية (وهي تشكل أولى شبكات البيع لناشري كتب الأطفال…).

في قصتي، يذكرنا المؤلف بقصة الكوسى هذه من خلال حديث سيما لخادمتها في نهاية الكتاب « كوسا… پليز ». هكذا يصنع المؤلف، قصة وراء قصة، شيئاً فشيئاً، عملاً أدبياً للطفل العربي فيه دافع سياسي ودعوة لتحرير الذهون. يمنح صوتاً للأطفال ويسائل الكبار ويبقينا متشوقين لاكتشاف قصة جديدة… پليز!

لكل الصور دار الأداب للصغار ©

ترجمة بالعربية سلمى ألعظمة
Traduction en arabe : Salma al-Azmé


« Mon histoire », un manifeste pour un autre livre jeunesse (1/2)

« Lis ! dit la mère, plutôt que de jouer. Lis en arabe au lieu de t’amuser, et souviens-toi, Sîma, j’enseigne l’arabe, ton grand-père était poète et ton oncle… » Ainsi commence Mon histoire, dernier épisode en date des aventures de Sîma, jeune héroïne anticonformiste (Dâr al-Adâb lil-Sighâr, texte de Samâh Idrîs, illustrations de Ranâ Zâhir, Beyrouth, 2010). Au fil des pages, l’auteur revisite d’une plume aiguisée et perspicace les grandes problématiques de l’édition jeunesse dans le monde arabe : pourquoi les enfants ne lisent-ils pas et n’aiment-ils pas lire en arabe ? Pourquoi les adultes ont-ils une idée préconçue du livre jeunesse ? Pourquoi la morale est-elle au cœur de l’histoire ?
Samâh Idrîs se situe ainsi dans la filiation de la nahda arabe qui interrogea en son temps la langue, le livre et son rôle social au sein des sociétés arabes (à ce sujet lire Georgine AYOUB, « Parier sur la langue » dans Histoire de la littérature arabe moderne, 2007). Il se fait aussi l’écho d’un débat contemporain animé, source de dissensions parmi les professionnels de l’édition jeunesse, autour de la question : « le livre arabe et l’enfant, une histoire d’amour impossible ? ».

Lire, ce n’est pas un jeu

« D’accord, d’accord, répond Sîma devant l’insistance de sa mère. D’accord, je lirai tes livres, mais laisse-moi tranquille maintenant… ». Elle lira, même si les livres arabes sont ennuyeux et ressassent la litanie des animaux vertueux ou malins vecteurs d’une morale pour êtres humains. Elle lira, même si les livres arabes sont coupés de sa réalité d’enfant, désuets et linguistiquement ardus. Elle lira par contrainte et non par conviction… mais après avoir vaincu le dinosaure sur sa play-station.
Pour un enfant arabe, lire ce n’est pas un jeu, c’est une corvée. Mon histoire égraine les raisons de cet état de fait, tel un manifeste pour une nouvelle lecture hurlé par les enfants à la face des adultes.
La lecture est difficile d’abord pour des raisons linguistiques. Chaque enfant du monde arabe en apprenant à lire découvre une nouvelle langue, littéraire, ardue, au vocabulaire et à la syntaxe plus complexes que le dialecte parlé. La question de l’apprentissage de la lecture en arabe confond des enjeux linguistiques, culturels et politiques. Pour certains, la langue arabe littéraire doit être abordée dans toute sa complexité dès les premiers pas, car il en va de la survie et de la transmission d’un patrimoine littéraire écrit dans cette langue. C’est une question d’accès à la culture, de filiation puis de capacité à renouveler la production littéraire et la pensée arabe. La langue littéraire est ainsi perçue comme la garante de la richesse intellectuelle du monde arabe et de l’unité de ses pays qui tous parlent (ou du moins écrivent) la même langue, du Maroc à l’Irak. Pour un éditeur, la question est aussi commerciale, puisque le vaste marché  des jeunes lecteurs arabes s’ouvre ainsi à lui.

Pour d’autres, le panarabisme linguistique est un leurre dont il faut se défaire. On peut donner à lire et à entendre aux enfants arabes une langue proche des dialectes, sans diminuer ou déprécier la langue arabe, ni la condamner à disparaître. Le débat autour de la « survie » de la langue est d’autant plus virulent dans un pays comme le Liban que les formation scolaires les plus prisées se font systématiquement en langue « étrangère », anglais, français ou autre. Convaincus que cette « survie » passe par une relation plus affective et plus jouissive à la lecture, quelques auteurs pour la jeunesse arabe, souvent éditeurs de leurs propres ouvrages, travaillent aujourd’hui à écrire pour la jeunesse dans une langue qui se rapproche du langage parlé (voir les ouvrages publiés chez Dâr al-Khayyiât al-SaghîrDâr Asâla, et surtout Dâr al-Adâd lil-Sighâr). L’idée est de construire des « marches » ou des « passerelles» linguistiques entre les histoires contées et les histoires lues.

En préface d’une collection  publiée par Dâr al-Âdâb lil-Sighâr, on peut lire ce texte signé Samâh Idrîs :
« Cette collection raconte les histoires d’un enfant de Beyrouth, dans une langue qui tente de se rapprocher de notre parler quotidien, loin de « la langue docte », cette « homélie », qui demeure le trait distinctif de la plupart des livres pour enfants. Cette collection essaie aussi d’alléger la perplexité des enfants (que ressentent avec eux la plupart des familles !) à l’approche de l’arabe.
Cette aventure a commencé après vingt-deux années comme directeur de publication de la revue Al-Adâb (…). Pendant cette période, la soumission et la subordination de la langue arabe se sont révélées à moi, puisque se manifestait devant moi le puritanisme de la plupart des linguistes, ceux-là même qui travaillent à décrire l’arabe comme une langue « momifiée », isolée de la vie quotidienne et des influences extérieures… en contradiction avec l’héritage du patrimoine littéraire arabe lui-même », écrit avec véhémence le responsable de Dâr al-Adâb lil-Sighâr. Cette diatribe est volontairement écrite dans un arabe très châtié, comme pour préciser de façon implicite que le choix d’une langue proche du dialecte n’est pas fait par défaut de culture.
Certains éditeurs ont poussé l’« audace » jusqu’à publier pour les enfants en dialecte (Dâr Onboz, Beyrouth, Dâr Salwa à Amman). Ces partisans d’un arabe proche de la langue parlée sont les acteurs d’un printemps du livre pour la jeunesse arabe depuis une dizaine d’années.

Le livre sacralisé

Face à cette brise de renouveau, l’écriture pour la jeunesse reste encore majoritairement considérée comme un exercice visant à confronter l’enfant à un arsenal linguistique qu’il lui faut acquérir, aux dépens du plaisir. La langue est figée, se plaint Sîma, et le répertoire monopolisé par « de grands auteurs » dont l’écriture laisse le jeune lecteur perplexe, voire désespéré. Brandissant un ouvrage étudié à l’école, la grande sœur Dîma avertit sa cadette :
« Attends encore trois ans et tu découvriras l’histoire que nous a donnée la maîtresse. Tu vas te décomposer ! »
Alors le père défend l’auteur, « un grand nom ». « C’est bien là le problème, justement, conteste l’enfant. Papa, regarde ces mots ! Pour qui écrit-il, cet auteur libanais connu depuis des générations ?»
Le livre, l’écriture et l’objet, tout est sacralisé. La réaction du père devant un ouvrage raturé est à ce titre édifiante. Il prend l’objet des mains de Dîmâ, et… « Mais qu’est-ce que tu as fait à ce livre, ma pauvre ! hurle-t-il. Quelle honte ! »
Le père est choqué par la quantité de mots surlignés, non pas en ce qu’ils révèlent l’âpreté de la lecture pour l’enfant, mais parce qu’ils abîment le livre.

Écrire Mon histoire…

De page en page, Mon histoire proclame que le livre jeunesse arabe est perçu par les enfants comme un projet destiné à les désespérer de lire. Alors, face à tant  d’adversité, Sîma a une idée… écrire son propre livre, dans un arabe qu’elle comprend, qu’elle connaît.
L’issue choisie par Samâh Idrîs pour libérer son héroïne est parlante. Elle fait écho au renouveau éditorial pour la jeunesse arabe et au discours de ses acteurs sur les motivations qui les ont poussés à créer pour les enfants. Leur travail est porté par une volonté personnelle forte de créer des livres linguistiquement jouissifs, dont ils ne trouvaient aucun exemple sur le marché qui les entourait. A leur tour, ils ont fait le « choix de Sîma » !

© pour toutes les illustrations Dâr al-Âdâb lil-Sighâr

(1/2) قصتي، بيان من أجل كتاب أطفال مختلف

« إقرأي ! تقول الأم، عوضاً عن اللعب. اقرأي بالعربية عوضاً عن اللهو وتذكري يا سيما، أنا أعلم العربية، وجدك شاعر، وخالك … »
هكذا تبدأ
قصتي وهي آخر إصدار لمغامرات سيما ، البطلة الشابة الشقية (دار الآداب للصغار، تأليف سماح إدريس، رسوم رنا ظاهر، بيروت 2010). يطرح المؤلف على مدى الصفحات بريشته الثاقبة الإشكاليات الكبرى التي تجتاح مجال منشورات الأطفال في العالم العربي :  لماذا لا يقرأ الأطفال ولا يحبون القراءة بالعربية ؟ لماذا لدى الكبار فكرة مسبقة عن ما يجب عليه أن يكون كتاب الأطفال ؟ لماذا تحتل الوعظ الأخلاقية قلب القصص ؟
يحيي بذلك سماح إدريس إشكاليات طرحها مفكرو النهضة العربية في وقتها حول اللغة والكتاب، ودوره الاجتماعي في المجتمعات العربية. وهو في ذات الوقت يجسد من خلال تلك القصة النقاش المعاصر الحاد الدائر بين صانعي منشورات الأطفال والذي يخلف الشقاق فيما بينهم ألا وهو :  » الكتاب العربي والطفل ، أهو قصة حب مستحيلة ؟ « . يحيي بذلك سماح إدريس إشكاليات طرحها مفكرو النهضة العربية في وقتها حول اللغة والكتاب، ودوره الاجتماعي في المجتمعات العربية. وهو في ذات الوقت يجسد من خلال تلك القصة النقاش المعاصر الحاد الدائر بين صانعي منشورات الأطفال والذي يخلف الشقاق فيما بينهم ألا وهو : « الكتاب العربي والطفل ، أهو قصة حب مستحيلة ؟ ».

القراءة ليست لعباً

تجيب سيما أمام إصرار أمها : « طيب، طيب، فهمت، سأقرأها. ولكن اتركيني الآن »… نعم ستأقرأ، وإن كانت الكتب العربية مملة بالنسبة لها وتكرر دائماً قصص الحيوانات الشجاعة أو الماكرة التي تحمل معها المواعظ للجنس البشري. ستأقرأ وإن كانت الكتب العربية بعيدة عن واقعها كطفلة وبالية ومكتوبة بلغة عسرة. ستأقرأ مكرهة وليس عن قناعة … ولكن ليس قبل أن تتغلب على الديناصور على الپلاي ستايشن.
بالنسبة لطفل عربي، القراءة ليست لعبة بل هي واجب. تعدد قصتي أسباب هذا الواقع كبيان من أجل قراءة جديدة يصرخ به الأطفال في وجه الكبار.
تصعب القراءة أولاً لأسباب لغوية، فأي طفل في العالم العربي يكتشف عندما يتعلم القراءة لغة جديدة، فصحى، صعبة، ذات مفردات وقواعد أعقد من اللغة المحكية. وهناك أبعاد لغوية وثقافية وسياسية لمسألة تعلم اللغة العربية. يرى البعض أن على الأطفال الصغار أن يتعرفوا على اللغة العربية الفصحى بكل  تعقيداتها منذ الصغر إذ يتعلق الأمر باستمرارية وحماية ميراث مكتوب في هذه اللغة. ويتعلق الأمر بتوفير شروط التثقيف والتوريث ومن ثم ضمان القدرة على تجديد الإنتاج الأدبي والفكر العربي. تظهر هنا اللغة العربية ككفيل للقيمة الثقافية للعالم العربي ولوحدة بلدانها التي تتكلم كلها (أوعلى الأقل تكتب كلها) بنفس اللغة من المغرب حتى العراق. والأمر بالنسبة لدور النشر تجاري أيضا إذ تفتح لهم الفصحى سوقا واسعة.
بالنسبة لآخرين، تشكل فكرة وحدة العرب اللغوية خدعة علينا التخلي عنها. من الممكن أن يسمع الطفل ويقرأ في لغة قريبة من العاميات من دون إنقاص شأن اللغة العربية أو تشويهها ولا الحكم عليها بالزوال. والنقاش حول مسألة حماية اللغة من هذا المصير متأجج في بلد مثل لبنان حيث المسارات التعليمية التي تلقى الرواج الأكبر هي حصراً باللغات « الأجنبية » أي الانكليزي أو الفرنسي أو غيرها. يعمل بعض مؤلفي قصص الأطفال اليوم، من الذين اقتنعوا أن ضمان استمرارية اللغة يكمن في خلق علاقة أكثر حميمية ومتعة مع القراءة، على تأليف قصص للأطفال، غالباً ما ينشرونها بأنفسهم، بلغة تقترب من اللغة المحكية (انظر منشورات دار الخياط الصغير، دار أصالة، دار الآداب للصغار). وتكمن الفكرة في بناء « درجات » او « جسور » لغوية بين القصة المحكية والقصة المقروءة.

فيقول سماح إدريس مثلاً في مقدمة كَتبها لمجموعة قصصية تنشرها دار الآداب للصغار :
« هذه السلسلة تروي حكايات ولد من بيروت، بلغة تحاول أن تقترب من حديثنا اليومي، مبتعدة عن « الوعظ » الذي بات سمة كثير من كتب الأطفال. كما أن السلسلة تحاول التخفيف من الاغتراب الذي يشعرون به (ويشعر به بعض الأهل!) حيال العربية.
بدأت مغامراتي هذه بعد اثني عشر عاماً من ترؤس تحرير مجلة الآداب، (…) خلال هذه الفترة تكشفت لي طواعية العربية، بقدر ما تجلى أمامي تزمت بعض اللغويين الذين تعاملوا معها بوصفها كائناً محنطاً معزولاً عن الحياة اليومية والتأثيرات الخارجيةخلافاً لواقع التراث الادبي العربي القديم نفسه.«  يكتب مدير دار الأدب للصغار في كلمات حادة جداً كما أن هذه الخطبة كتبت في أسلوب منقح وكأن الكاتب يريد أن يؤكد أن اختيار لغة قريبة من اللغة المحكية في كتبه لم يتم عن ضعف في اللغة.

وكان لبعض الناشرين من « الجسارة » ما يكفي لنشر كتب للأطفال باللغة العامية اللبنانية (دار قنبز في بيروت ، دار سلوى في عمان). وجميع هؤلاء هم  صانعوا ربيع كتاب الأطفال في البلدان العربية منذ عشر سنوات.

تقديس الكتاب

يقابل نسمة التغيير هذه فكرة شائعة تتمثل في عرض الطفل لعتاد لغوي يتوجب عليه استيعابه على حساب المتعة. وتشكو سيما من لغة متحجرة، يسيطر على مواضيعها « كتّاب كبار » توقع القارئ الصغير في الحيرة أو حتى اليأس. تحذر ديما أخت سيما الكبيرة أختها مما ستواجه في المدرسة:
« انتظري ثلاث سنوات لتطالعي القصة التي أعطتنا إياها المعلمة. ستنفلقين بالتعليم والمعلومات. »
فيدافع الأب عن كاتب هذا الكتاب العظيم.
« هنا المشكلة تماماً » تصيح الطفلة. « انظر يا بابا إلى هذه الكلمات! لمن يكتب هذا الكاتب المعروف منذ أيام أجداد أجدادك؟ »
القصة والكتابة والكِتاب نفسه محل تقديس. وردّة فعل الأب أمام الكلمات التي سطرتها ابنته معبرة جداً، يأخذ الكتاب من يدي ديما ويصيح :
« ماذا فعلت بهذا الكتاب المسكين ؟  يا حرام ! »
ما يصدم الأب في كم الكلمات المسطرة ليس ما يعنيه ذلك من صعوبةعلى الطفلة في قراءته وفهمه بل لأنها أساءت لمظهره.

أن أكتب قصتي

تفيد قصتي على مدى صفحاتها أن الأطفال ينظرون إلى كتب الأطفال العربية على أنها تهدف إلى إحباط القراء الصغار وردعهم عن القراءة. فتقرر سيما أمام هذا الكم من العداء أن تكتب كتابها الشخصي، في عربية تفهمها وتعرفها.

المَنفذ الذي اختاره سماح إدريس لحل مأزق بطلة القصة معبر للغاية إذ يرمز للتجديد الحاصل في مجال النشر العربي للأطفال وما يقوله المؤلفون حول الأسباب التي دفعتهم إلى الكتابة للأطفال. اعتمدت دوافعهم على رغبة شخصية وقوية في صناعة كتب فيها متعة لغوية لم يجدوا لها أمثلة في محيطهم. إن « خيار سيما » هو أحد الدوافع المحركة لربيع كتب الأطفال العربي منذ عشر سنوات.

لكل الصور دار الأداب للصغار ©

ترجمة بالعربية سلمى ألعظمة
Traduction en arabe : Salma al-Azmé